Hombre de cristal o hueso que lo tienes todo en tu piel y tu figura, y aun así te inclinas a la nada, deja de ampararte bajo la sombra de las hojas si sabes que se caen, y no busques en los ojos las verdades que ocultan los labios rojos. Tu armadura, pecho desnudo, no es de acero, ni buen escudo, las espadas son palabras disfrazadas de filo, y tú, solo eres un alma cubierta de cuerpo frío.
¿Acaso hay en tu cabeza una conciencia o aponía blanca, un espacio que te lleva a una, si tuviste vida pasada? O tienes solo un vacío que dibujan tus manos sobre la tierra vana en la que no le crecieron al tronco las ramas.
Tú, hombre de alguna fe y supuestas alas, levanta tu pensamiento; confiesa al viento y a sus feroces garras que has derrochado la vida, tan corta y mísera, en los placeres que hacían a tu cuerpo humano, al mismo tiempo que el cuchillo de tu mano tentaba a tu alma a buscar el “más allá”, quedando atrapada sin sentido, ataraxia, o el fuego puro de lo sagrado que en este campo llamas todo.
