Cavilaciones

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El rostro herbáceo de tu fina noche
                                                                      duerme descalzo en su dosis de fuego. 

Un vientre misterioso deshoja el hilo del bosque 

                                                                     mientras el lago zumba 

                                                                                                                angustiante 

                                                                     un clima de raíces dolorosas. 

                                            Te gusta tejer esos sueños de brisa. 

A cada paso
                           tu pie roza, 

                                                        la brisa de porcelana etérea. 

Eres noche, luz,
                            tierra de sombras…

frío del bosque que se apaga con el tiempo. 

                             La lluvia torrencial de tu pasado 

                             alimenta las gotas muertas de tu senda. 

                             Otra vez el hada del viento moja los labios del hambre. 

                             Te gusta conversar con el ave que pinta luceros. 

¿Eres acaso el velo de las vírgenes miradas? 

                                       Escóndeme.

Tu palabra no tocará el suelo.

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