He caído en cuenta de que mi corazón no bombea sangre, sino tinta, pero esta tinta está estancada; hay veces en que fluye con ligereza y elegancia, otras en que explota y chorrea, y otras tantas en que se atasca, se hace piedra, la quiero forzar a salir, pero solo hiero mi corazón y causo desesperación, dolor y tristeza.
Mis neuronas son ideas que se entretejen, pero hay veces que se rechazan o tienen uniones frágiles; reconozco que son muchas y de gran potencial, no me cabe duda, pero de pronto no logran congeniar.
Mis ojos son las ventanas de mi interior: no son muy claras, a veces son borrosas y,-otras tantas-, parecen estar inundadas.
Mis manos son mi instrumento, sin embargo, a veces las considero débiles e incapaces, se vuelven inútiles y con frecuencia se ponen trabas.
Lamento confesar que hay ocasiones en que mi “mecanismo de escritora” (corazón/bomba, neuronas/ideas, ojos/ventanas y manos/instrumento) no funciona, se desconecta del mundo, se descompone o está pronto a la putrefacción, tanto que no me ha dado más el día de hoy.
Este sentimiento es un ahogo, es un desasosiego y, al tratar de expresarlo, simplemente resulta inexplicable, incomprensible, mejor dicho…
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