Son seis rubies los que te crearon,
querido.
La sintonía de tu tiempo al sentido,
querido.
Siento que me hago falta,
mecánicamente;
que no hago más que ser mi corazón
mecánico;
una sístole y una diástole
mecánica;
una aorta de plata a las dos válvulas que hacen nuestra cara bella
y mecánica.
No puedo dejar de pensar,
querido.
No más de lo que tu balancín gira,
palpita.
Y maquino mecánicamente
tu mecanismo anatómico ante tu falta,
mecánicamente.
¿Y qué es más mecánico que lo propio mío?,
querido.
¿Qué es más humano que ser esclavo…
…del tiempo?
…del cuerpo?
…del “pienso”?
…del engranaje?
…de aquellas, nuestras piezas?
…[de] un encaje?
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