Hueles a otoños en París.
A vino y tango en Argentina.
Hueles a libros en un café,
y a lienzos en el escaparate.
Hueles a poesía, libertad y alegría.
Mentira. No hueles, no puedes oler.
O, por lo menos, no puedo saber a qué.
No puedo conocer tu olor porque no te tengo.
Porque no eres mío.
Porque tu corazón no me pertenece.
Porque tu amor no me corresponde.
Porque mis sueños
son el único lugar donde tu aroma existe.
