Esto no es una palabra.
No salen de mi boca
las notas de una compuesta
ni de un afijo afligido.
¿En qué momento pretendimos asirla, hacerla?
Seguramente la damos a luz
en una tormenta.
Tomemos una [ ]
es vocal
central
baja
[a]
como el bostezo celestial,
como el terror a la vida,
como la tara de una estrella,
como un cúmulo de placer.
Si existe, está allá afuera,
posa en el aliento
de un perro callejero.
Y se nos va la vida
armando árboles de nieve,
mientras se queda ronca
la garganta viva del mundo.
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