¿Recuerdas que quería ser un escritor?
Muchos me decían que debía
dedicarme a la escritura,
porque toda palabra que llevaba
a mi papel era una exquisitez.
Yo era orgullosamente un cauto,
inocente, delgado, funesto,
amante del desencanto.
Fijó en mi mente
el comienzo de las más dulces primaveras.
Tocó a mi puerta, entraron dos relámpagos,
dulce flor de luz, rasgaste la única herida
donde mi corazón abandonaste.
A la Berula,
que conocí, la traviesa,
de su boca de fresa,
me inclino yo desde el borde de sus labios
para atrapar sus reclamos, sus besos,
sus palabras, sus deseos,
entonces me resbalo, y la sin vergüenza se ríe
al escuchar que quiero ser escritor.
Oí las oraciones que destiló tu ira
una mañana de las más tristes,
escuchabas estos mismos pájaros cantar
que atisbaron cada uno de tus días,
tus lágrimas derramadas
plantaron un bosque permanente de humedad
y en estos árboles poblados de silencio
pude ver la ausencia de tus ojos,
estabas muriendo.
A la muerte, la envidiosa, di mis huesos,
mi piel vestí de versos
y mi estrella blanca entregué,
porque mi corazón la necesitaba,
porque sabías que ya te adoraba,
porque a mis sueños sin querer llegaste,
pero la celosa, por probar que te quería
con un espiral de espinas mi sueño cumplió.
Mientras duró el relámpago
fuimos su aroma, somos bajo su luz
el Escritor y la Berula…
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