No sé qué es
pero lo pienso.
Se finge,
se siente.
¿Qué forma? ¿Un mal viaje?
¿Una palabra? ¿O una sensación?
Algo, o todo.
En mi historia guardo
recuerdos que no pasaron;
palabras que no comprendo.
Que son solo llagas, ardor y satisfacción.
Me gusta verte sin forma;
en la nada innombrable.
Por tu transparencia te percibo,
pero tu sentir es un secreto.
No puedo abandonar
la fantasía de pensarte.
La siento y la toco.
Sangro y asumo una forma
de las mil que observo,
y al final pienso:
«Qué bello sería escribir algo como esto».
