2021 mayo

20 May: Leído en una hoja de bambú (fragmento)

Pero el Tao no es cuerpo.

Piensa en un tigre:

ahora quita su piel

sus manchas,

sus garras sus dientes,

la misma ferocidad del tigre

borra su fuerza

haz desaparecer al tigre

de tu mente: sólo deja

el salto, el movimiento

la pura voluntad

de ser en el salto.

Lo que queda es poesía

y la poesía es Tao.

Una sola gota

y toda la lluvia es Tao.

Pero el agua no es Tao.

La sed no es Tao.

Tao es el río, no el agua.

Tao es poesía, no palabra.

Tao es ver el silencio

con los ojos cerrados.

1. SOBRE MIS PIES

16 May: Sobre mis pies

Hace algunos años, acudí a un retiro espiritual que prometía ayudarme a encontrar a mi “verdadero yo”, lo que sea que eso signifique. Siendo honesto, me sentía tan perdido en la vida que estaba dispuesto a agarrarme de cualquier cosa con cara de salvavidas.

13 May: Deseos

Como bellos cuerpos que murieron jóvenes,

encerrados con lágrimas en ricos mausoleos,

con rosas en el pelo y a los pies jazmines,

se ven los deseos que pasaron sin cumplirse,

sin que alguno de ellos haya alcanzado

la plenitud de una delicia sensual,

o un amanecer iluminado por la luna.

13 May: Nuestros cuerpos

Nuestros cuerpos, todavía jóvenes

bajo la grabada ansiedad de nuestros

rostros, e inocentemente

más expresivos que rostros:

pezones, ombligo y vello púbico

hacen de todos modos una

especie de rostro: o considerando

las sombras redondeadas

en pecho, nalga, cojones

lo regordete de mi vientre, el

hueco de tu

ingle, como una constelación,

cómo se inclina desde la tierra

hasta el amanecer en un gesto de

juego y

sabia compasión

nada como esto

viene a darse

en ojos o pensativas

bocas.

Amo

la línea o surco

que desciende

por mi cuerpo del esternón

a la cintura. Habla de

anhelo, de

distancia.

Tu larga espalda,

color de arena y

configuración de huesos,

dice

lo que a la puesta del sol dice el cielo

casi blanco

sobre un profundo bosque al

que vuelve una manada de cornejas.